Письма в Курган

Моему другу
Сергею Бойцову

Письмо первое (1991г.)

1.
Приветствую тебя, курганный житель!
И старый дом, поэтову обитель
и тихий шелест пропыленных крон,
и черного кота,что мимо окон
в охотничьем азарте прыгнет боком
на стайку зазевавшихся ворон.
Приветствую...
Но, Господом ведома,
храню как жизнь очаг родного дома.
Храню огонь. Остывший пепел сед,
как краска смерти - так белеют кости….
Но мы еще придем друг к другу в гости,
соседи по планете.

3.
Мой сосед!
Велик соблазн жонглировать словами,
и с фразами, как с умными слонами,
обученными в цирке, выступать.
И зрим соблазн - как яблоко на ветке -
слова, как-будто мелкие монетки
из глиняной копилки высыпать.

4.
Кому нужна никчемность наших бдений?
В ночном дыму нетрезвость рассуждений?
Язык нам дан затем, что б говорить?
Нет, чтоб жевать обычности солому,
ловить слезу, и вкус ее соленый
на языке - на кончике - хранить!

5.
И выплеснуть, но лишь одно, любое
из слов, что тесно связаны с любовью.
Над ними трезвость мысли не вольна!
Лишь первое - оно дано от Бога.
Второе же - как на берег пологий
следы крушений вынесла волна:
обрывки ткани, бывшей парусами,
обломки лодок, что недавно сами
прокладывали среди волн пути.
Повторы - это копии полотен,
в которых автор безъязык, бесплотен,
в которых человек не ощутим...

Письмо второе (1992г.)

1.
У нас - бесконечная осень.
Октябрь, как всегда, несносен.
............................
Во всем увяданье, упадок...
И невыносимо грустно!
Хозяйки срезают с грядок,
как головы чьи-то, капусту.
И я, удивляясь чувству,
завидую им немного -
шинкующим мелко капусту,
хозяйкам. Нет счастья иного -
чтоб к Новому Году – с лаской -
была бы закуска к водке.
А я о какой-то встряске
мечтаю опять. И в глотке
рождается рык звериный,
а может быть, плач бессильный?..
Какие там именины…
Веревка да кол осиновый -
когда позабыто имя!
И праздникам - вечная тризна.
Нам быть на пиру чужими -
во веки веков, и присно.
Нам греть не свои постели,
и книги читать - чужие.
Но души - не опустели.
И листья – не откружили...

2.
Значит, скоро зима,
заметет все дороги?..
Спрячем души - в дома,
спрячем в валенки ноги.
Прочитаем тома,
позабытые летом:
велики закрома,
хватит многим поэтам,
чтоб по строчке украсть,
дописать, переделать…
Чтоб ниже не пасть,
но дойти до предела -
умирая от жажды,
изнывая желанием!
Написавший однажды -
душу дал на закланье.
Ну, а пишущий - трижды
виноват перед Богом...
Будет холодно - тишь да
гладь январской дороги.
Да закрытые двери,
да покой невезенья.
Только хочется верить,
будет день - воскресение.

3.
Что ты скажешь?
Мол, время - стервозное?
Может в вашем краю не так?
И не роет, как кучу навозную,
душу чей-то свиной пятак...
Ходят красные девки по` воду,
золотым коромыслом звеня?
Что ты скажешь по этому поводу?
Чем сегодня утешишь меня?
Скажешь, делаем дело нужное,
зарабатывая гроши...
Это - рвотное и наружное
средство для леченья души:
стихоплетство и словотворчество -
горе от небольшого ума!
... только снова и снова хочется
написать гениальный роман.

Письмо третье (1993г.)

1.
Вдоль бумажного листа -
пустота.
Так же как и поперек.
Между строк
можно было бы прочесть,
если есть
хоть какая-то строка,
но пока
вдоль бумажного листа -
пустота...

2.
Поэты, болтуны, позеры,
велеречивые писаки,
всегда рукой подать до спора,
да литр водочки - до драки.
Привычно эхо искажает:
"Элита... лита... лита..." - Лето!
Июнь!
Поэт стихи рожает
в предсмертной бледности рассвета.

3.
В начале лета соловьиный
концерт на даче под Москвой.
Уже опробованы вина,
уже не важно, кто здесь - свой,
а кто - чужой, поскольку все мы
полны стихами и вином
во все артерии и вены,
по самый край,
до самой сути,
что между горлышком и дном...

4.
Ты помнишь, друг Бойцов, эпоху-
пятерку институтских лет,
когда вопрос был легче вздоха,
и легче выдоха ответ?
Ты помнишь нашу "Альма матерь",
Тверской заезженный бульвар...
Девиц, бравирующих матом
и песнями тюремных нар.
И тех заочников плешивых,
как-будто, тертых наждаком.
Мы помним, друг, и значит, живы
покуда треплем языком.

5.
Исписан до конца листочек,
поспешный неразборчив почерк.
Что может быть яснее точек?
А посему я ставлю прочерк
............................

Татьяна Жмайло, 2005

Сертификат Поэзия.ру: серия 859 № 35286 от 16.06.2005

0 | 1 | 2084 | 24.11.2024. 20:19:57

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []