Пусть листок мой в клетку
и в снежинку, пусть,
это будет ветка.
Нарисую путь;
голубя, синицу,
рядом воробья.
Вот им не сидится
на моей странице,
полетят опять
погулять по лесу,
где с утра гудит
ветерок повеса,
облака развесив.
Дальше по пути
будет речка будто
на листе строка.
Пара чутких уток
спустится в рассказ,
а ручей – в разведку.
Птицы мне вернут
на листок - не в клетку
странницу весну.

**
По листу летит фломастер,
в хвост и в гриву подгоняю.
Странной, сине-сивой масти,
вижу наяву коня я.

Не успеют прикоснуться
кнут, уздечка или ластик.
В небе стаи туч проснутся
и рассыпятся на части.

Полетит мой конь по кронам,
волны сизые взбивая.
В выси след прожжёт бездонный
пляска-поступь огневая.

Не закрасит мой фломастер
звёздочку в ночной пучине.
Сивка-Бурка на запястье
отразится птицей синей.

**
Нарисую тушью
свой цветущий сад:
солнечную грушу,
ветви в небеса.
Будто бы в ладони
падают лучи,
в брызгах дева тонет,
свет прозрачно чист.
Вишню нарисую.
Ах, наряд хорош!
Девочку босую
кружит солнце-клёш.
Яблоню... Бутоны,
словно щёк кармин
у красы той скромной,
только обними.
Ветер, ты ли?
слушай, друг мой,
не спеши...

Сад.
Свет белый.
Тушь и...
музыка души