Немаленький курортный городок.
Но вот — жара, и нет вблизи фонтана.
И некто говорит мне: “Слушай, док,
Сегодня поздно, завтра будет рано”.

И молча я по улицам бреду,
Инжиры вырывая у прохожих.
И вот на верхней лестнице в бреду
Встречаю пару ножек незнакомых.

Мне кажется: она еще чиста,
Но потом пахнет и ее подмышка.
И весь я — от ботинок до хвоста —
Напоминаю сам себе мартышку.

...Все тот же, но портовый городок.
В столице — смута. Топают солдаты.
Интеллигенты любят пыль дорог,
А в здравницах лежат дегенераты.

Провинцию поставят под ружье —
Как будто ружья смуту остановят!
Слетается к причалу воронье,
Но корабли на якоря — не ловят.

1992