Бабушке (Т.Д. Булатниковой)

Жизнь канула не в землю, так в былое,
Не раз травой и кашкой поросла,
О сокровенном говорить с тобою
Опять меня тропинка привела.

О чем-то незначительном, быть может,
Вот раньше бы… моя ли в том вина?
Когда была ты рядом и моложе,
Я безрассудно ветреной была.

Теперь твои угадывать желанья
Не мой удел… Того, кто у плиты
С отеческим теплом и состраданьем
Сажал твои любимые цветы…

***

Пускай моя боль тебя больше не тронет,
Ты облачком легким растаяла в небе,
Пускай кто-то в мыслях тебя похоронит,
А мне бы в тебе раствориться, а мне бы…

Не дать, не пустить, ухватиться руками,
За все уходящее в облике милом,
Пусть люди становятся «там» облаками,
Они проплывают безжалостно мимо.

Но я не смогла удержать тебя рядом,
Ты бросилась в небо искать облегченья,
Тебя провожали с отчаяньем в взгляде
Все те, что молили тебя о прощении.

Ты облаком легким растаяла в небе,
Мне кажется так… я придумала повод,
Чтоб боль отпустила на время... а мне бы
Твой лик уловить на пустом небосводе.

***
А помнишь, в нашем городе весна,
Стена дождей и яркий свет повсюду,
Все чаще становилось не до сна
Не в шутку растревоженному люду.

А помнишь, трели птиц в рассветный час,
Как на деревьях набухали почки,
И безудержно радовали глаз,
Чуть различимы - первые листочки.

Ты как ребенок, в предрассветный час,
Пришедший день встречала с ликованьем,
И начинала пламенный рассказ
О ежедневных Господа деяньях.

Ты жизнь любила каждым волоском
И миру настежь смело открывалась,
Все так и было, только вот потом...
С одной весной ты так и не рассталась.

***
Когда-то мамы девочками были,
Отцы гоняли в лужах корабли,
Они о том почти совсем забыли,
Остались фотокарточки одни.

И бабушка прекрасная, как дама
Из кинофильмов тех далеких лет,
А жизнь – война… Ее узнала рано,
Но в пору ту ее увидел дед.

Военный видный, и по гарнизонам,
Судьба на чемоданах, плачь - не плачь,
Досталось ей, как всем военных женам,
Бросала жизнь по свету, словно мяч.

Когда я ей одну лишь песню пела,
Хочу, мол, за военного пойти,
Она об этом слушать не хотела,
«Я у тебя улягусь на пути!»

Потом вздыхала долго и молчала,
Припоминая жизнь свою, затем,
Альбом старинный где-то доставала,
С ним разговор на сотни разных тем.

О детстве, о детишках, о работе,
О городе, где дому сотня лет,
О всех своих падениях и взлетах,
О том, чего так хочется, а нет.

Я тот альбом листаю год за годом,
Ее уж нет, но кажется, что вот
Она ко мне с привычным разговором,
На кухню тихо вечером придет.

Чеботаева Татьяна, 2005

Сертификат Поэзия.ру: серия 557 № 31699 от 09.02.2005

0 | 1 | 2418 | 21.11.2024. 23:43:00

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []