Хоронят лето холод и дожди,
Смывают след июля на песке,
И август, как прохладное «Прости»,
Созревшим яблоком висит на волоске.

Он упадет и пропадет в траве,
Он утечет сквозь пальцы, как вода,
Он вновь уже не сможет разогреть
Остатки лета в глубине пруда.

Ах, лето - сумасшедший самолет,
Что мчится, кувыркаясь и ревя,
Чей головокружительный полет
Опять не дотянул до сентября.

Теперь, когда, быть может, все равно,
И страха нет, и век идет на спад,
В былого недозревшее вино
Зеленый выжимают виноград,
Мы – те, кто обречен на этот яд…

Но августа волшебное вино
Мы будем пить с тобой всему назло,
И будет нам пьяно, пьяным – пьяно
В медовый месяц, грустное тепло…