Все цацки – к чёрту. Сослагатель од,
ваятель свиста, бугорок в степи…
Войти в четвёрку. Через Главный вход.
И развалиться в креслах V.I.P.
Махнуть небрежно, как наследный князь,
и ждать, умерив нетерпенья зуд,
пока прилежный графоман, склонясь,
несёт фужер… Нет, нектару сосуд!..

Мечты – пусты. Ползут за типом тип
(кто – не скажу) – залезть на пьедестал:
марать листы и шашни закрутить
с моею музой. Лапают кристалл
магический… Но в лазерную щель
взгляд из-под век метну, смакуя тень,
хоть не в чести и вне дворцов-пещер
(такой проект Платона – набекрень).

А там, где жизнь пройдётся колесом,
а может, гусеницей проползёт –
не так пушист, как зычен и весо́м,
с простым «агу» – возникнет без забот
и – ну наглеть – герой мой, прост, как злак,
и – шасть в кабак, стихом не увлечён...
Он не Гамле́т. Он будет твёрдо знать,
что – быть. И – как. А главное – почём.