Л.Болдову

Это лето такое, что стынет в бутылках вино.
Белобрысые волны, нахохлившись, жмутся друг к другу.
Только наши бездомные души сквозь дождь все равно
Перелетные ангелы гонят к остывшему югу.

Это лето такое, что солнца не помнит трава.
Алым парусом в небо плывут черепичные крыши.
Твой шарманщик опять перепутал века и слова,
И стареющий Грин проводить нас под утро не вышел.

...Будет легкой разлука. Соленые души марать
Мы вернемся в Москву и до дыр в эту зиму износим
Чей-то странный мотив: "я приеду сюда умирать..."
И горячие звезды. И сердце, отверстое в осень.