Задверины окна. Заокнаны двери.
Зациклены циклы вотще.
Случайности -
                          свет многоцветных истерик.
Но свет ни при чём вообще.

И присные знаки уснувших геральдик
Молчат отчужденьем своим,
Подобно холодному блеску керамик,
Мечту обращающих в дым.

И степень бессмертия выше и выше -
Порою настоль высока,
Что смертный узор на бессмертии вышит.
Точны - и игла, и рука.

Земля. Высота. Ничего, кроме солнца.
И солнце - вoтще - ничего.
Но льётся без устали осень в оконце,
Скрывая весны торжество.