…И черт меня дернул родиться в России…
                А.Пушкин (06.06.1799)

В день юбилея славили всем миром
Поэта – поп, чиновник и торгаш.
Да полно, вам ли посвящал он лиру?
Он – вечно новый русский,
но не ваш!

Он жил, и умер, вы пока здоровы,
Для вас Россия, типа – склад вещей...
И, кто сказал, купчишки эти «новы»?
Тьма в каждом новом веке торгашей.

Поющие надменные потомки,
Наставник ваш, продюсер, не поэт…
Звучит ваш опус весело и громко,
Но ни стихов в нём, ни музЫки нет.

Порывом, что прекрасен, не владея
Уродуете слово, смысл и слог,
Герои лишь на сцене, лицедеи,
А кто б из вас шагнуть
к барьеру смог?..

И вы, святой России генералы
Для вас лишь буквы, «праведная кровь».
Её зазря вы пролили немало,
Губя солдат-мальчишек
вновь и вновь.

…Пускай, рифмуя пушкинское слово,
Хоть им его судьбы не повторить,
Поэты за перо берутся снова,
Держась за жизни тоненькую нить...
– Мир вам, живите долго пустомели,
Но так ли эдак, ваш конец един,
А в этот день, родившись, в самом деле,
Живёт два века Пушкин,
«сукин сын»!

6. 06. 1799
©2006