С летом прощаются в мае

Отдел (рубрика, жанр): Лирика
Дата и время публикации: 06.05.2026, 10:55:16
Сертификат Поэзия.ру: серия 3533 № 195783


       * * *    

       В осенних ветках слышен кто-то
       невидимый, с дыханьем чистым,
       мне нравится его работа
       вздыхальщика и сентябриста.

       Я знаю, что не просто ветер,
       нет, это было б слишком просто,
       по листьям дуновеньем метит
       берёзовый сентябрьский остров.

       Мне чудятся с повадкой Листа
       прозрачные по небу пальцы,
       и, клюв задрав, на пианиста
       ворона с восхищеньем пялится.


       * * *    

       Я брезговал покоем,
       теперь я брежу им,
       прохладною рукою
       коснись мя, херувим.

       Дай мне в последних листьях
       до рёбер облететь,
       до самых голых истин
       умолкнуть захотеть.

       Дай тишины и света,
       я буду нем, как вол,
       коль доживу до лета -
       сожгу проклятый стол.


       * * *  

      Одна мелодия права,
      душа несказанного слова,
      приманка Бога-зверолова,
      речного олова молва.

      Нашествием нисходит снег,
      пришествием простого чуда,
      куда, зачем он и откуда,
      для нас с тобою и для всех.

      Я был впотьмах, а ныне весел,
      ведь это Он и для меня
      пространство зыбкое подвесил
      как первый снег средь бела дня.

      Как будто клювиками сон
      пробит, и тонкие скорлупки
      летят, толкутся в гладкой ступке
      и тают тут же в унисон.


      * * *  

      С летом прощаются в мае
      первою летней тоской,
      этого не понимает,
      кто человек не такой.

      Лето грустнее, чем осень,
      и потому, потому
      надо вставать нам не в восемь,
      а в предрассветную тьму.

      Робкий сиреневый холод,
      звёзды глядят кто куда,
      и понимаешь, что молод
      рядом всегда с никогда.

      Я не в претензии к лету,
      только ведь счастье - тоска,
      хоть водяным пистолетом,
      но погрозит у виска.


      * * *  

      Напугать нас может
      воробьиный пух,
      ну, не надо, Боже,
      брать нас на испуг.

      Ах, не надо, милый,
      ну, повремени,
      дай собраться с силой,
      дни-то, дни!

      Тонкие такие,
      дымчатые в сон,
      тихие - лихие,
      звон, звон, звон...




Сертификат Поэзия.ру: серия 3533 № 195783 от 06.05.2026
6 | 1 | 49 | 06.05.2026. 14:27:52
Произведение оценили (+): ["Валентин Литвинов", "Олег Духовный", "Виктор Гаврилин", "Владимир Мялин", "Евгений Иванов", "Аркадий Шляпинтох"]
Произведение оценили (-): []


Дата и время: 06.05.2026, 12:29:18

У Пушкина "Европы баловень Орфей". А у Вас - "речного олова молва"... Многое решает гармония звуков, вероятно, лучшая миротворица в поэзии. ЧУдно, дорогой Владимир!