_________________________________________________________

Бег меж зелёных, пыльных листьев.

     На славу - детская война

в спокойный вечер воскресенья.

           Жаль, настоящее сраженье

    мне недоступно, как Луна.

         А дома: тёплою водою,

поставив в таз, начнёт пытать,

взлохматив волосы рукою

              и улыбаясь миру, Мать.

- я представляю, что в плену...

Пройдёт всего-то лет пятнадцать,

и, вспоминая листьев пыль,

пытаешься к своим пробраться

         через горящую ковыль,

             кляня афганскую Луну..

январь 2026

_____________________________________________________________