Неловко стало со счастливыми
сидеть за праздничным столом,
играть словами прихотливыми
и улыбаться напролом.

Что мне до их благополучия,
до их респектов и квартир?
Что им тоска моя дремучая
и мой шатающийся мир?

Стол, как собор иноплеменников,
где каждый пьёт своё вино –
и не друзья, и не соперники,
и всё поделено давно.

Бесплодны встречи торопливые,
ничто не связывает нас –
но судеб ломаные линии
пересекаются подчас.