* * *
Ты уверен процентов на́ сто —
небо в силах тебя сберечь,
как и всю остальную паству,
в эту смену земного пласта
на забывший пиры и касты,
как изгнанник — родную речь.

Гаснут искры, и стынут золы,
разливается тишь да гладь,
но под мраком широкополым
новых вёсен пестрят камзолы,
и не зришь, что король-то — голый,
и до плахи рукой подать.

Но зато не клянёшь предтечи,
не беснуешься, как юнец,
не кричишь, что ещё не вечер,
и не шепчешь, что время лечит —
тем, иным, и тем, кто далече,
тем, кто жив, на худой конец.