Каскады чистых струй стекают по камням
В канавки под стеной разрушенного склада,
Ведя, как мы, отсчет последним теплым дням
Под карканье ворон и шорох листопада.
 
Заброшенный дворец осенней тишины,
Где отбродивший сок кирпичного багрянца
Багровою листвой стекает со стены,
Сливаясь в полутьме с нагроможденьем сланца.
 
Прозрачная вода в проломах старых стен,
Как зеркало у ног, блестит в кирпичной раме.
Сплетения стволов – извивы древних вен –
Сцепились меж собой в туманной амальгаме.

Печалится вверху пустой проем окна,
Зияет в высоте овал забытой арки,
Забывшей и сама, зачем была нужна,
Как статуя с веслом в давно безводном парке.    
     
Багрянец кирпича окрасив молоком,
А медный тон листвы серебряным оправив,
Туман объемлет мир, - но красным огоньком
На бакене вдали кошмар мигает яви.

Прости меня, прости, мой замок нищеты,
Мой призрачный портал фантазии и веры,
Весь из прорех, и в них гуляет свет, но ты
Всего лишь сон, но ты - вместилище химеры.