(из Стефана Корчевского)

В детстве очень страшную старуху

я увидел как-то из окна.

Нос крючком, и шрам, ползущий к уху,

родинка под носом, будто муху

выплюнула только что она.

Был июнь. И тополиным пухом,

как лебяжьим, покрывался двор.

Отвернувшись и собравшись с духом,

снова поглядел я на старуху

с подбородком острым, как топор.

Сердце билось. Гулко отдавалось.

Стуком нарушало тишину.

Что за фея, за какую шалость,

с нею так жестоко рассчиталась?

За какую детскую вину?

Почему по жизни, точно платье,

что на ней топорщится горбом,

носит до сих пор она проклятье?

Должен ли ее расколдовать я?

И куда я поскачу потом?