* * *
Слава богу, весёлые дни миновали,
разбежались друзья, я очнулся в подвале,
табурет есть и стол, печь с охапкою дров,
слава богу, я снова здоров.
Пробегают в окне суетливые ноги,
обжигают горшки измельчавшие боги,
ни от тех, ни от этих ничего мне не надо,
мне впервые на свете такая отрада.
И когда зажигаются влажные звёзды,
я шепчу благодарность, что умер не поздно
в жизни прежней, родился в другой,
и клянусь, что уже - ни ногой...
* * *
Я сегодня глуп и тороплив,
завтра буду мудрым и спокойным.
Хочется не истины, а слив,
косточки чтоб класть на подоконник.
Тяжела мне стала голова,
надоели мысли без названья.
Потому что женщина права
лишь одним своим существованьем.
Как по занебесью ни криви,
всё равно там задувает в ноздри
ситцевый и тёплый этот воздух -
хочется не правды, а любви.
* * *
Забыл бы о нас счетовод,
который считает дни,
запамятовал, и вот
умножились бы они.
И был бы у нас не год,
а тысяча долгих лет,
и тысяча непогод,
и множество зим и лет.
А сердце всего одно,
и та же на сердце грусть,
когда ты глядишь в окно,
ты знаешь её наизусть...
И эта боль красоты,
невыносимость дня -
путает все мечты
и холодит меня.
Бессмертие это груз,
которого не снести,
и сердце наше как груздь
у Господа на пути.
* * *
Прошла гроза, остались клочья
поивших землю облаков,
и снова музыка сорочья
и копошение жуков.
Текла река, сломала русло,
но вывернулась и пошла,
лишь иногда посмотрит грустно
назад, и снова весела.
Был человек - осталась скука,
голографический портрет,
и не доносится ни звука
в ответ на тихое: привет...
* * *
И всё-таки музыка, музыка
всесильна одна и права,
ведёт нас по улице узенькой,
а в окнах горят кружева.
Деревья и люди состарились,
созвездья сместились чуть-чуть,
а мы молодыми остались,
и хочется к окнам прильнуть.
Блестит тротуарная плитка
под прежней, как будто, луной,
и длится бессмертья попытка,
всего лишь в полжизни длиной.
И можно ушедшему веку
ладонь положить на плечо,
и жившему в нём человеку
сказать: мы побудем ещё...
* * *
Вот, собираю с миру по нитке,
себе на скрипку, судьбе на радость,
потом играю, как малый Шнитке,
моя гармония - беспорядок.
Чтоб разбирать воробьиные ноты
надо совсем немного таланта,
долгие уши, длинные ноги
и душу, как эта земля, в заплатах.
Она уже потихоньку дышит
и муравьям раздаёт валторны,
она лопухами тебя услышит
и через тысячу лет во вторник.
Сертификат Поэзия.ру: серия
3533
№
188958
от
07.04.2025
18 |
10 |
320 |
05.12.2025. 11:39:13
Произведение оценили (+):
["Александр Чекалов", "Ольга Галицкая", "Слава Баширов", "Аркадий Шляпинтох", "Александр Закуренко", "Екатерина Камаева", "Ирина Бараль", "Наташа Корнеева", "Сергей Красиков", "Игнат Колесник", "Виктор Гаврилин", "Пахомов Сергей Станиславович", "Владимир Мялин", "Надежда Буранова", "Елена Ланге", "Елена Орлова/Хлопкина", "Алёна Алексеева", "Нина Есипенко (Флейта Бутугычаг) °"]
Произведение оценили (-):
[]
- привет...