Странности дня переходят в шорохи ночи.
Ощупью тьмы ты ищешь проблеск пути.
Эхо шагов, дорога всех одиночеств…
Но – не найти, не найти, не найти, не найти!
Перебирая разбитого дня осколки,
Под каждый звук заглянешь, под каждый знак.
В трели апреля, льющейся втихомолку,
В каждом «не так», которое в прошлом «так», -
Привкус того, что вкуса иметь не может.
Отзвук того, что явлено тишиной.
Прикосновение, веющее над кожей.
Вот же - сокрытое тающей пеленой!
Ведь в переливах ливней, в изгибах ткани
Столько сплелось – распутай и расплети.
Вот же прореха, слышишь, звенит зиянье?
Нет! Не найти, не найти, не найти, не найти!