Пишет как-то гриб грибу:
«Как живётся вам в гробу?
Как жилплощадь? Есть ли влага?
Кто в четверг на ужин зван?
Как на вкус вам бедолага,
Подселëнный ныне к вам?»

Пишет гриб грибу в ответ:
«Знай, нигде покоя нет:
Сладко ль ты живёшь, убого ль –
Не минуешь божьих вил.
Подселëнный – некто Гоголь –
Полгрибницы отдавил,

Теснота в гробу и тьма –
Нет простора для ума,
Нет условий для движенья,
Приложения лучших сил;
Всюду грязь и разложенье.
То ли дело меж осин

Там, у вас, под солнцем дня –
Вот где счастье ждёт меня!»
Пишет гриб: «Не надо басен:
Нету рая на земле.
Мир несносен, мир опасен,
Мир живёт в злобе и зле.

Здесь тебя на дню раз шесть
Всячески желают съесть.
Чуть пророс дождливым летом,
Чуть поднялся, чуть возник –
Подбегает со стилетом
Грибоедливый грибник.

Сколько лучших здесь, увы,
Не сносило головы!
Сколько тел плодовых наших
Вечный обрело покой
В пирогах, в супах, и в кашах,
И в закусочке какой!

Этот край не про любовь –
Он есть кладбище грибов.
Нет желания нелепей,
Чем обосноваться тут».
«Где же жить нам? Разве в небе?»
«Может, в небе, где растут
Крутолобые столбы
В бесконечной синей шири –
Будто самые большие
В мире белые грибы».