То, о чем забывалось, теперь достается легко.

Время сбора плодов называется попросту старость.
Завершается август! Небесных коров молоко
потекло по усам, да в словесной трухе затерялось.

На пороге – сентябрь. Но и этого хватит с лихвой
на попытку отцовства, в которой бы нежность звучала.
Заскучала дружина и стяги пробиты травой;

И, воспрянув из пепла, как прежде стоим у начала.

Здравствуй, Время мое! Время осени, время стихов,

время долгих прощаний, коротких объятий, распада,

изменений, измен… Время точных и яростных слов,

обретаемых разом, когда уже счастья не надо.

Я люблю эту горечь и скудных итогов распыл,

эту вязкую глину и оклики птичьих становий
в час отбытия к югу. Прощайте! Я снова простил.
Я приму вас обратно, как женщину поздней любови!

Всё – как в том кинофильме, чей, в общем, банальный сюжет
до предела запутан, снят наспех и сыгран бездарно.
Но мила героиня… Не важно, солжет или нет.
Важно: верит в любовь и улыбка ее лучезарна.