Ю. Ч.

старый двор, где курили вместе мы,         
цел, сменился лишь цвет листвы
в нем, наверное, можно встретиться
нам с тобой, только «мы» мертвы               

«мы» – ловушка замысловатая      
не отыщешь, где я, где ты             
в клинч фантомы вошли и спрятали
друг от друга свои черты

мимолетен ожог смятения,
вспышкой молнии вскрывший тьму
от забвения до забвения
очертивший предел уму:

вздор причудливый говорящие, 
исчезая весенним днем -
мы такие ненастоящие,   
как и эти часы вдвоем

мы, иллюзии хрупкой пленники,
не разрушим своей тюрьмы                
соплеменники, современники –
ничего не разделим мы…

общий воздух? и то сомнительно
воду затхлую? черствый хлеб?               
каждый заперт в своей обители       
так похожей на пыльный склеп

тут сближенье как смерть немыслимо
прошлогодний не тает снег –         
шар стеклянный, где снам бесчисленным
не пробиться сквозь рябь помех

нас, возможно, и вовсе не было – 
но к чему нам об этом знать
пепел слов на страницу белую 
лег, и некому их читать          

время встречи, почти истекшее,
сигареты бикфордов шнур,   
слов единственных не нашедшие… 
вот и кончился перекур

ненавижу, люблю, приветствую
новый день, но уже без «нас»
тлен сжирает рисунки детские
и никто никого не спас