Когда-нибудь, очнувшись, Россия

воздвигнет ему памятник,

достойный его святой любви к родине.

Александр Куприн.

Перед расстрелом

 

Над Ушаковкой стыло утро.

В шинельках тонких мерз конвой.

Колючий снег стеклянной пудрой

Горел под бледною луной.

 

Немели пальцы на затворах,

Железу становясь под стать.

Слова скупые приговора

Взорвали божью благодать...

 

Вот пять минут – и даст отмашку

Рука, не дрогнув. Грянет залп...

Колчак в шинели нараспашку

Стоял, прищуривши глаза.

 

Он участь знал свою наверно –

Ни адвокатов, ни суда.

Смотрел спокойно, чуть надменно,

Как с высоты небес – звезда...

 

Он столько раз ходил по краю...

Ну, что ж – настал его черед.

Ах, если бы знал он, умирая,

Судьбу России наперед!..

 

Что ей сулит картавый гений,

Как разжиреет воронье...

Да он упал бы на колени

И помолился за нее!

 

Но губы (две сухие нити)

Шепнули: «Господи, спаси...»

Несостоявшийся правитель

Всея взбесившейся Руси.

 

Никем не понятый Мессия...

Качнулась черная вода...

Неблагодарная Россия

Спала, не ведая стыда...

 

 

***

Какая морозная даль

Сегодня дарована Богом!..

И вызвездил небо февраль

Над самым тюремным порогом.

И дышит свободою грудь,

Как парус, наполненный ветром.

И стелется, стелется путь

Дорожкой из лунного фетра.

Дорожкою в десять шагов –

До кромки, до черного края...

Туда, где за гладью снегов

Колышется призрачность рая.

Где время неспешно течет,

Где годы проходят не быстро...

И вечности дарит отсчет

Последний услышанный выстрел.

Простите своим палачам

Неправое, черное дело...

...А шуба упала с плеча,

И в небо душа отлетела