Собор Парижской Богоматери

Действительно ли это сон?
Колоколов бездонный стон
С гримасой слушают химеры - и
Сквозными ранами цветет
Собор, слепой восставив свод
Над медно-золотыми скверами.

Листвою осень тяжела,
Родильный стон колокола
Вольют в раденье погребальное.          
Потрескавшихся витражей
Бессонный взгляд - настороже
Глаза всепомнящей развалины.

Действительно ли это явь -
Листвы и гари бурый сплав,
Средневековых улиц трещины
С домами, вросшими в века,
Ветвится венами река,
Ветвится время снами вещими?

Размыла осень, как ручей,
Границы мыслей и вещей,
Играя памятью и смыслами,
Сплетя что можно и нельзя,
И ты плывешь, легко скользя
По ответвлениям бесчисленным.

Похоже, всё-таки ты спишь,
И вправду - что тебе Париж,
Его кофейные извилины,
Под дымкой силуэты крыш,
Таинственность замшелых ниш
И вздохи Сены обессиленной?

Но это явь, а разве нет?
Плывешь сквозь морок на просвет
Воображения в фарватере
Речных зеленоватых вод,
И тихим призраком встает
Собор Парижской Богоматери.

Швыряет листья постмодерн
В провалы тлеющих каверн,
На эшафоте ведь не плачется.
Скрипят и мелют жернова -
А Эсмеральда всё жива,
Еще жива в руках палаческих