в тёплую полночь ужин тебе готов
плоть распускает девять своих хвостов
и проливает рисовое вино
в горькие травы, выжженные луной

пенится влага, ветер теряет звук
бог этой ночи жаден и близорук
сны застилают ложе из прелых хвой
пряча страницы, полные долгих войн

нам же осталось — жить, никому не мстя
в ясных глубинах всходит твоё дитя
и застревает в платине цепких глаз
жизни и смерти крошечная игла