В небо взлетит тепловоза далёкий гудок,

тучи надвинутся, травы качнутся под ветром,

и остаётся обрывок, клочок, лоскуток —

скоро прощаться с ещё одним прожитым летом.

С жизнью как будто прощаюсь — стараюсь успеть

что-то запомнить, понять в ежедневной рутине.

Август уходит. Известно, что время и смерть

общее нечто содержат в своей сердцевине.

Холодом тянет. Над крышами стелется дым.

Снова гроза с Куровскoй надвигается быстро.

Всё это было со мной, это было моим —

и промелькнёт, и погаснет, как малая искра.

Не удержать ничего, ничего не спасти,

с зонтиком мокрым шагая по дачной дороге…

Бог нам поможет! Но если мы даже в горсти

Божьей зажаты — то что нам известно о Боге?