Декабрь к зиме относят зря.

В Москве «плюс восемь», это что-то!

Таджики пашут, как илоты…

Всем надоели до зевоты

земле-проходные работы

и дождь почти до января.

Что стало с миром, черт возьми?

Повсюду – кровь, война, теракты;

в Европе кризис. Это – факты.

Болезнь похлеще катаракты

у многих европейских СМИ.

Конфликт в Ираке. Это – быль.

Москве и тут гордиться нечем.

Лишь тридцать первого под вечер

на крыши, грунт, скамьям на плечи

легла серебряная пыль.

Поселок «Сокол» – как жених,

весь накрахмаленный и новый.

Однако в Африке хреново!

А вот недавно четверых

убил «челябинский стрелок».

Мир стал дыряв, как шланг садовый,

но шланг мне дорог, право слово,

я с ним сроднился, видит Бог!

Господь, исправь системный сбой,

не дай дождю по крышам цокать,

и снегопад верни на Сокол,

и в мир – порядок мировой…