Я напою тебе из песен вещих
как мир был взят землёй в большие клещи
и брошен в океаны слез потом.
Но это слишком...
слишком не о том...

Я напишу тебе иные саги,
где небо дышит над листом бумаги
и пьёт с ладони стержнем молоко.
Но это слишком...
слишком высоко.

Я расскажу как вечность (в женском роде)
по венам, словно по перрону, бродит,
целует прошлое в скульптурное плечо.
И это слишком...
слишком горячо.

Я лучше прошепчу как зреет семя
в просторном алтаре, в луче весеннем
на стеблях титлов книги золотой,
врастая в строки
каждой запятой.

Я промолчу - и свет тебя коснется,
и ты услышишь: чье-то сердце бьётся
на перекрестке в городе большом.
А это слишком...
слишком хорошо.