Как быстро пролетают дни,

лишь серебрит виски усталость,

подобно зеркалам войны,

что нам от времени остались.

С собой ли, с миром спор не скор:

не избежать противоречья,

и грубой истины зазор

мгновенья превращает в вечность.

Нам не дано увидеть вдруг,

как Слово пылью растворится,

прощая общий наш недуг:

лицом к лицу не видеть лица.

Лишь вмиг, на час своей судьбы

заметишь: молодые кроны

в ненастье встали на дыбы

твоей последней обороны,

непроходимой чащей лет,

стезёй упорной пилигрима,

невидимой стеной побед

среди размазанного грима.

Так горечь пошлой суеты

отпрянет перед странным чувством

неодолимой простоты

в извечном бремени искусства.