Мне — 17

Мне — 5, а это как — уже? всего?

Ответ зависит ведь и от того,

какие пробрались в меня  мечты.

Они у многих, в общем-то, просты,

и разве счастье  в том, что посложней.

Обгонит ли зайчишку муравей.

Хочу вот трехколесный  лисапед,

 ̶ч̶т̶о̶б̶ ̶п̶о̶ ̶с̶р̶е̶д̶а̶м̶ ̶н̶е̶ ̶м̶у̶ч̶а̶л̶ ̶л̶о̶г̶о̶п̶е̶д̶

а может, я с зачатия —  поэт?

…

17 лет — уже-уже-уже!

Что видится на новом рубеже.

По улочке вразвалочку иду.

Чего мне написалось на роду,

а не прочту —  стрясётся ли беда?

Повсюду  эрогенная среда.

Мечты размыты, но не спрячешь суть —

 ̶п̶о̶т̶р̶о̶г̶а̶т̶ь̶ ̶Д̶о̶р̶о̶ф̶е̶е̶в̶у̶ ̶з̶а̶ ̶г̶р̶у̶д̶ь̶!̶

 как Пушкин буду, даже круче чуть!

…

Еще растратил 20. Это факт.

Желудочно-кишечный ноет тракт.

Дерябну и ставридкой закушу,

и хвост перед соседкой распушу,

пока еще пушист тот самый хвост.

Ее фигурка - безупречный  ГОСТ,

но вот в стишках соседка ни гу-гу,

 ̶з̶а̶т̶о̶ ̶г̶о̶т̶о̶в̶и̶т̶ ̶в̶к̶у̶с̶н̶о̶е̶ ̶р̶а̶г̶у̶.

я ж с Байроном смириться не могу.

…

Мне, наконец,  уже всего 500.

Каких достиг я творческих высот.

Пегас обставил самого себя.

Вдруг заяц не заметил муравья.

Добравшись не по правилам досель,

не помер я с чего-то в  37.

И чёртик будто шепчет изнутри —

 ̶с̶ ̶с̶о̶с̶е̶д̶к̶о̶й̶ ̶б̶ ̶ц̶е̶л̶о̶в̶а̶т̶ь̶с̶я̶ ̶д̶о̶ ̶з̶а̶р̶и̶

а смог бы я   воскреснуть в 33…