* * *

Сегодня, в четверг, стану читать ночь по сиреневым грозам,
Как будто это не свод, не купол, а большая раскрытая книга.
И если стихия морей - стихи, то небо - скорее проза,
Большой философский камень времен высокого звездного ига.

И пока Волопас, волоокий Арктур, влюбленный в Медведицу с детства,
Все тщится поймать за кольцо в ноздрях быка равновесья и счастья,
Я буду думать, что скорее всего, мы с небом живем по соседству,
А море - недуг желанью сродни - такой же соленой масти.

Конечно, можно поспорить о том, что вторично на этом свете,
А можно плюнуть на море и небо и оставить к утру многоточие...
Но когда у меня, как у всех на земле, родятся бессонные дети,
Я не стану делить ЛЮБОВЬ на любовь и место ее средоточия.