На портрет Петра 1 работы Луи Каравака

Словно с греческой иконы,
Будто даль ему видна,
Смотрит грустно удручённый
Император с полотна.

Густо мантия волнится,
Лента синяя блестит.
Европейская столица
За спиной монарха спит.

Стихли казни и победы;
Русло скованно Невы.
В париках прожжённых шведы
Не поднимут головы.
 
И стрельцы в прохладу гроба
С душной плахи не сойдут.
И царевича холопы
Под топор не поведут…

...............................

«Сын, Алёша, дай утешу,
Дай в дорогу обниму!..»
И встаёт отряд, потешен,
Царь даёт приказ ему.

И бегут солдаты в драку
Взять редут с налёта сей…
Грустен Пётр Каравака,
Словно древний иудей.

В Лефортово

Люблю, как лёгкое виденье,
Собор старинный Вознесенья…
Здесь был лесок — и просто так
Белел камыш; текущей гладью,
Как шелкопряд, свой невод сладив,
Гулял по Яузе рыбак.

Катясь по Вознесенской где-то,
С гербами быстрая карета,
С Лефортом за окном, неслась;
Парик курчавился высокий…
И пчёлы с лип сосали соки,
В цветках пахучих запылясь.

2021

                  * * *

…И встаёт в метели шаткой
Бомбардир в медвежьей шапке.

Пушка бьёт. От фитиля
Загорается земля…

…Пётр мчится в треуголке.
Перед ним – полки, как ёлки:

Индевеет круп коня…

…Вспоминай хоть ты меня,
Благолепная Эрато!

Запираться постыдись:
И под вечер появись

В свете лунном, без халата.

2021

                   * * *

Ложится ночь на город стылый,
Зарёй чернеет небосвод.
А император из могилы,
На трость опёршийся, встаёт.

И от родимой цитадели,
От хладной, словно лёд, Невы,
Спешит он, Первый в самом деле,
Под стены древние Москвы…

Уж позади леса и сёла...
И входит он в мертвецкий ряд.
А там уже, штыки наголо,
Полки потешные стоят.

Преображенский на равнине
Залёг, Семёновский – во рву.
И офицер в кафтане синем
Глядит сквозь мрамор и листву.

Его ребята зеленеют
В камзолах, продранных до дыр.
Медвежьей шапкою своею
В гробу гордится бомбардир…

Умолкли пушки зло и гордо.
Лишь тень смущённого Петра
Над прахом дружеским Лефорта
Сидит в раздумье до утра.

2021

Старинная широкая башня

Печально чёрен, по карнизу
Кирпич круглившийся века;
А башня, сплюснутая книзу,
Широкогруда и низка.

В Европе б чудный парк разбили
Вокруг кичливой старины…
А мы причин не находили:
Мы чем богаты – тем бедны.

Но тур петровых круглобоких
Не хватит нам когда-нибудь, –
И негде будет на дороге
Глазам усталым отдохнуть.

2021