Завалишь в забытую Богом столовку,
Метнёшь на поднос немудрящих харчей-
Салатик капустный, котлетку, перловку,
На первое- кислых, как водится, щей,

Намажешь на хлебушек чёрный горчицы,
Нюхнёшь для порядку и крякнешь слегка,
И рядом за столиком вздрогнут девицы,
Подумав, вот Чёрт же занёс мужика!

И булькнет: "Пора!"- бутылёк под полою...
Эх, с кем бы ноль пять раздавить? Эге-гей!
Но дверь распахнулась и входят вдруг двое-
Поэты- Коврижных, Пахомов Сергей...

В динамике хриплом Высоцкий поёт нам,
А мы под него тихо "Русскую" пьём-
Пошла хорошо так, легко, как по нотам,
Я чувствую скоро и мы запоём...

По радиоточке пропикало восемь,
Мы вышли в какой-то неведомый год,
И листья бросала под ноги нам осень,
И лился из жёлтых окошек фокстрот.