Острог, монастыри и храмы
глядятся в перекрестье рамы
спокойно и монументально,
всё остальное моментально
и смотрит серым хламом.

Но я - за что не знаю сам -
люблю барак под снежным пухом,
тремя дымками в небеса
в небесное он дышит ухо -
Отцу и Сыну и Святому духу.

И, терпкий как индуса жизнь,
обеззараженный как звёзды,
ночной, почти полярный, воздух
так страшно удлиняет мысль...
Так странно не линяет высь -
и говорить ещё не поздно.