памяти Мирослава Белых

рушится мир неоплаканный,
звезды ссыпаются просом
в травы степные - стеклянными
бусами, пригоршней, россыпью

в житницы ночи укромные
мертвые мертвыми скрыты,
ждут они часа урочного
тихо, как в житницах жито

метеоритными ливнями
небо с землею сшивается
и позабытые мертвые
лишь иногда возвращаются

бродят русалками шалыми
в зелени шелковой жита
и пересечься пытается
с нашей опять их орбита

где гусляры все попрятались?
гусли под Древом валяются...
только кузнечики звонкие
их поминают, стараются

землю, хрустальную бусину,
в темное небо вшивАя,
меркнет, дрожит, прерывается
голос - иголка живая,

голос, почти исчезающий,
слабо светящий пунктир...
и на куски распадается
твой неоплаканный мир