Неделя пасмурная и строка такая ж,

волна прибоя тяжела, как ртуть;

бутылочка венгерского Токая

рассеяла хандру, но лишь чуть-чуть.

Массандровский портвейн поправил дело,

восстановил мой призрачный уют:

у многих, знаю я, душа и тело,

не очень-то в ладу у нас живут.

Мне жаль поэтов родину сменивших,

стихи их стали бледны и пусты;

я  о тебе пишу Егоша Лифшиц,

 в Крыму родном оставил душу ты.

Я их жалею, хоть жалеть не в праве,

не в курсе ведь, как получилось так;

Егошины дружки по Балаклаве

и Ялте говорят одно: дурак

Сменить или предать? Нюанс ничтожен.

И разницу не все поймут вполне.

Быть может, я неправ, и прав, быть может,

и это не даёт покоя мне.

Мне жаль поэтов родину сменивших,

об этом и затеян этот стиш.

О Лифшице сказали: тот, из бывших,

им всё не нравится, им всё не угодишь.

Его любили! Пели с ним и пили!

Красавчик! С ним любая шла в кровать!

Мир строг! Не терпит долго он идиллий,

и многим эту строгость не понять..

07-10-2021