И день был бел, и ночь вполне черна,

приятно-лунна и местами звёздна.
Какого же ещё желать рожна
скотине не голодной, не бесхозной?

Заройся мордой в сонную теплынь —
и предавайся неге и покою…
И что с того, что во поле полынь,
что мост кряхтит, горбатясь над рекою? —

У каждого свои в ночах стихи,
и каждый сам за сны свои в ответе.
Не жги огня. И душу зря не жги.
Все эти строчки — просто ветер… ветер…