* * *

Эти стихи, грубый подстрочник,

подступают, как тать в ночи.

Не бог весть какой переводчик,

подбираю к словам ключи.

Проникаю в их строй, в их тайны,

отданные в подслух,

перелистываю бескрайний,

тяжеленный гроссбух.

Пальцы ощупью постранично

ищут брайлем выпуклый ум,

как корнями врастают лично,

фокусируют чёткий зум.

Фатум мёртв, но немолчно воля

пробуждает всегдашний бунт

и из слов, из душевной боли

ремесло согревает грунт

сердца – вымершую планету.

Одиночество ждёт – каково?

Путь к бессмертию – разве поэта

через слово проходит его?

Путь единственный. И однажды

упадёт рука… И на вздох

утомлённого, выдох каждый

по-отечески примет Бог.