* * *

Эти стихи – грубый подстрочник,

подступают, как тать в ночи.

Не бог весть какой переводчик,

подбираю к словам ключи.

Проникаю в их строй, в их тайны,

отданные в подслух;

перелистываю вербальный,

непечатный гроссбух.

Пальцы ощупью постранично

ищут брайлем выпуклый ум,

как корнями, буквально лично,

подходящий находят зум.

Фатум мёртв, но живая воля

будоражит всегдашний бунт.

И из слов и душевной боли

ремесло согревает грунт

сердца – раненую планету.

Одиночество – и каково?

Путь к бессмертию (разве?) поэта

через слово проходит его…

Путь единственный. И однажды

упадёт рука. И на вздох

утомлённого, выдох каждый

по-отечески примет Бог.