* * *
 
Эти стихи, грубый подстрочник,
подступают, как тать в ночи.
Не бог весть какой переводчик
подбираю к словам ключи.

Отмыкаю ячейки, тайны,
отданные в подслух,
перелистываю бескрайний
безымянный гроссбух.

Пальцы ощупью постранично
ищут брайля выпуклый ум,
как корнями врастают, лично
фокусируют смысла зум.

Фатум мёртв, но живая воля
пробуждает всегдашний бунт:
и из слов и душевный боли
ремесло согревает грунт

сердца – вымершую планету.
Одиночество ждёт. Каково?..
Путь к бессмертию, может, поэта
через слово проходит его?

Путь единственный. И однажды
упадёт рука; и на вздох
утомлённого, выдох каждый
по-отечески примет Бог.