* * *

Эти стихи, грубый подстрочник,

подступают, как тать в ночи.

Не бог весть какой переводчик,

подбираю к словам ключи:

проникаю в их строй, в их тайны,

отданные в подслух.

Что досталось от сна случайно,

то скорей превратится в пух.

Разлетится лукавый трепет

перед выдуманной судьбой,

и она твой подлунный лепет

как ресницу смахнёт рукой

со щеки… – Я с тобой не спорю:

даровой успех не богат,

неизбывно одно лишь горе

матерей погибших солдат.

И чужим, и твоим, как знаешь,

за одно придётся стоять.

Где родиться на свет, выбирает

разве только отец и мать?

Что не видишь, то слышишь чутче,

рассинхрон в сотни раз возрос.

Жизнь как есть вариант не лучший,

с чем жить дальше – это вопрос?