История любви

Дата: 24-03-2021 | 22:38:21

 

           

               История  любви

             (маленькая поэма)

 

                                                  Высокое волненье
                          издалека мне голос твой принес.

                                                                    А.Фет

                           

                           1.

Опять, стараясь удержать удары сердца,
мечется перо, ломает клеток строгие законы,
и горблюсь я, к столу опять прикован –
который день пишу тебе письмо.

 

Так далеко мне до тебя – немею...
Метро, наверно, миллионы станций
до рук твоих, до глаз, до слов: «Останься»,
а может быть, до шёпота: «Не верю». 

 

Но наши руки – как необходимо

им встретиться случайно и коснуться,

и замереть. И радостно проснуться, чтоб суметь

в пожатии сказать простое: «Здравствуй».

 

И нашим взглядам, как прожекторам,
в ночное небо прянуть и столкнуться.
До твоего лица мне дотянуться
и окунуться в высоту его – пора!

 

Вот так над чёрной тишиной морей
вдруг возникает тонкий луч летящий,
скользящий по неровностям теней,

а с мыса дальнего ему другой ответит,
и встретятся они, и над волной,
пронзая ночь и влажный ветер, светят…

С внезапно подступившей немотой
стоим с тобой и слепнем (только так!),
волнуемся, но ты с собою сладишь
и жесткость моего воротника
чуть вздрогнувшими пальцами погладишь.

 

И я возьму с твоей ладони белой
губами жаркими глоток живой воды.
Ты только ничего не говори
и ничего не делай.

 

Не сделай так, чтоб за моей спиной
вдруг рухнули дома и пали звёзды,
и мир, объятый страшной тишиной,
вдруг выплеснул в лицо мне слово «Поздно».

 

                          2.

Не уходи, любовь, не уходи!
Не прерывай, останови мгновенье.
И дальше жизнь, но до конца лишь он –
тот миг один в огромном промедленье.

 

Будь той звездой, которая превыше
всего. И я наедине с собой,
но только б слышать, слышать, слышать,
твой голос с поднебесья голубой.

 

О, этот голос! Возникай скорей
и вырывай из рук орудье смерти.
И по щекам, и гневное: "Не смейте!"
И чистый звук свой в тишине пролей…

 

Ты понимаешь, трудно в этот вечер
без незнакомых рук твоих и слов,
без никогда не сбывшихся звонков
и, кажется, не сбудущейся встречи.

               

                       3.

Если ты мне звонишь по ночам
телеграммами рифм,
если рифы домов обойдя,
вся печаль моих слов
припадет к твоим слабым плечам,
если пальцев твоих озабоченность вечер
опускает холодным компрессом на лоб,
то черты твои вдруг надо мною встают,
словно вечность,
как залог наших будущих встреч
в бесконечности снов.

 

                      4.

Я твержу твое имя ночами,
за тобою сурово слежу
и молчать не могу, и в отчаянии
рассказать тебе что-то спешу.

 

Я  хочу, чтоб ты видела, слышала

этот снег за окном.

Ветер бьется по крышам –

он тоскует о ком?

Он тоскует и мечется

 у ночного огня.

Где же, где же ответчица

За него, за меня?

 

                              5.

На фотографии, что у меня стоит
у томика стихов твоих на полке,
с ресницами опущенными, с челкой
у женщины такой несчастный вид.

По детски взгляд беспомощен и хрупок.
Она не знает – подскажите ей!
Скажите ей, что мне хватило б суток
от этой вьюги до её дверей.

 

                              6.

Чем дальше, тем трудней тобою не дышать
и одному решать немыслимость задачи.
Проходит столько дней, и столько дней я плачу,
и старости моей слезам не помешать.

 

Приходишь столько раз во сне моём счастливом,
и я в него вхожу, как всходят на крыльцо,
чтобы на стук узнать, как чисто и ранимо
ты распахнешь не дверь – любимое лицо.

 

И если столько лет мне сон один и тот же
(и явь, и сон сплелись – не разорвать кольцо),
хотя бы дай ответ, на что это похоже.
Похоже на любовь? Ответь, в конце концов!

 

. ………………………………………………….

                                             

                      Твой  поцелуй,

                      Твоё: «Прости»…

                     Казалось, не перенести …

         

                  Прощай! Из снов моих лети!

                 Я отпускаю. Отпусти

                  и ты меня.

 

                           Эпилог

 

                               1.

              За окном, там внизу и во мгле,

              в набегающей чёрной волне,
              в налетающем ветре слышны
              мои прежние нежные сны.

 

            Под окном куст сирени цветёт,
            о не сбывшемся песни поёт 
            чей-то голос. О, пусть он замрёт,
            а душа превращается в лёд.

 

                                 2.

            А может быть, и нет  любви
            и не было вовек на свете –
            все выдумали старики,
            да книги, да стихи, да дети..

                                 Саров-Москва-Алупка

                                                                    64 г. …

 

           Р.S.

   

          Я долго так и безнадёжно

          её любил. Но, правый Боже!

          Ведь это из другого века

          воспоминанье. Время – лекарь.

 

        Давно оплакал и простился.

        Я стал другим, я изменился.

        Порой лишь, ночью без огней,

        её присутствие во мне
        печальной нотою звучало,

        и это только означало,
        что память наших давних встреч
        я смог в душе своей сберечь.

        Всё то, что было и прошло,

        то, что в поэму не вошло…

 

        Но уверять меня не смейте,
        что нет её на этом свете.
        Я не поверю этой лжи -

        она жива, пока я жив.

                                      1.12.2010 г

Тема: Re: История любви Владимир Шутов

Автор Алёна Алексеева

Дата: 26-03-2021 | 12:53:12

Владимир, должна сказать, но Вы и сами это знаете:
безнадежно устаревшие и стиль, и чувства, что Ваш Вяземский. боюсь, так уже не пишут, да и не чувствуют. где экшн, динамика, где лав энд драйв, сплин энд слэнг, ризон ту белив, эщкере, в конце концов (без понятия, что это значит)?! )) 

(напомнило мне молодые письма родителей),
like,

Алёна, спасибо за внимание. Что касается "сейчас так уже не пишут и не чувствуют". Во-первых, это, во всяком случае, основная часть, написано 57 лет назад. Я  писал тогда, и всегда, как чувствовал, не ведая ни каких экшенов и ризон ту беливов. Что же делать, что я тогда (а может быть, и сейчас) так старомодно чувствовал. Не каяться же мне в этом и Вашим родителям тоже... А может быть, было бы неплохо, чтобы сейчас так молодые люди чувствовали? Конечно, сейчас я бы написал по другому. Но ведь это и с т о р и я  любви, история жизни. Вы не обратили внимание, что P.S. написано в 2010 г. уже другим языком?
Кто знает, может и китайской поэзии Вы обратились неспроста...
Нижайше прошу принять
уверение в высоком почтении
милостивая  государыня                       В.Шутов
                                                                 эсквайр



Алёна! На свежую голову прочитал Ваш комментарий и понял какой я обормот - не увидел значка )) и всё принял как упрёк. Прямо Байден какой-то. Простите. Спасибо  за like, мне это очень.
                                                 Неизменно Ваш В.Шутов

да, это был всего лишь шутливый комментарий,
Владимир, извините.
:))

Нет, это Вы, Алёна, извините старого дурака. Мне очень неловко...
Да, мои сомнения с яшмой развеялись, когда прочитал у Ли:
Там мэйхуа  пробудилась:
По воскрешённым побегам -
Россыпи розовой яшмы
С солнечной стороны.

Тема: Re: История любви Владимир Шутов

Автор Cuéllar

Дата: 30-03-2021 | 16:59:07

Здравствуйте, Владимир! Самое главное достоинство этой истории нмв - ее недосказанность. Было ли это чувство безответно или взаимно, провели ли влюблённые какое-то время вместе или были разлучены. Было ли вообще это наяву, или это всего лишь мечты?
PS Может быть в раздел циклы стихов? Но это не существенно.  Понравилось!

Спасибо, Яков. На Ваш вопрос есть ответ в P.S. Больше добавить нечего.