МОЙКА, 12

 

      А.С.Пушкину

 

Гостьею стольного града,

В белых ночах растворяясь,

Памятникам и фонтанам

Царским дворцам удивляюсь.

 

В этом гигантском музее,

Нету которого выше,

Как чужестранка, немею,

Кто моё слово услышит?

 

Город пронзительно серый

Не отпускает поэта.

В дом, куда просится сердце,

Я захожу напоследок.

 

Мойка, двенадцать... На входе –

Он, от меня в полушаге.

Держит за руку и водит,

Словно пером по бумаге.

 

...Чёрные дни вперемешку

С белыми льются ночами.

Капают строчки неспешно

В невские воды печали...

 

Сгорбилось время нелепо,

Сжались от ужаса звуки:

В солнце под питерским небом

Выстрелил тот, косорукий...

 

...Встретятся после разлуки

Скоро мосты над Невою...

Снова окажутся в круге

Гости-поэты с тобою.

 

Им переводчик не нужен

В тесной беседе застольной.

Дождь, разговором разбужен,

Капли рифмует невольно.

 

– Был ли судьбою он связан?

Сам ли создатель сюжета?

– Стрелы, что пущены разом,

Стерпит ли сердце поэта?

 

– Гибнут пророки, мессии...

Вечно у нас так бывает...

– Разве в одной лишь России

Гении так погибают?

 

Льётся вино, точно море,

Грезится Пётр-правитель.

Но и поэт в этом споре –

Дум человечьих властитель.

 

Дело поэта такое:

Он, назначенью послушен,

Сводит мосты над Невою

И в человеческих душах.

 

Мойка двенадцать... Последний

Адрес поэта.

Бессрочный...

Дождь, убаюкавший сердце...

Белые-белые ночи...