А вы замечали, что боль очень похожа на стаю птиц…

Птицы срываются с озябшей предзимней стерни

и совершают круг, в пределах отпущенных крыльям границ…

Затем  возвращаются, но уже не одни,

а прихватив с собой ещё десяток-другой

свободнопарящих, но ищущих родное крыло.

И это не зло. Просто так устроено в этом мире.

Там, где сегодня одна, завтра - три-четыре…

Стая становится гуще, как боль.

Тебе же, увы, отпущена терпеливая роль

принимать это, как данность. Кричать или молчать.

И всё повторится однажды опять и опять…

С тобой или с кем-то другим… Впрочем, не в этом суть.

И хотел бы, но не можешь уснуть, терпеливо считая птиц…

В пределах размахом рук очерченных тобою границ.

Вот и всё. Как-то так. Сознания полумрак

приносит недолгое облегчение…  

А дальше - новое пробуждение…

Птицы неутомимо кружат и кружат у насиженных мест,

похожие на боль, которая ест, но никак не съест.

Но пока болит – это добрый знак.

Всё остальное – пустяк. Просто время…

Птицы уже вот-вот сорвутся и улетят до весны.

И останутся только тревожные зябкие сны,

и надежда увидеть их снова грядущей весной,

всё ещё оставаясь в этом мире самим собой.