Всё ниже, все ближе, темней небеса,
все тише и все беззащитней леса.
Из липовых сот источается мед,
а ива плакучая слез не уймет,
пока не исполнится листьев река,
пока что зима будто бы далека.

Смотри, как горит твое время, смотри,
как кружится искрами на раз-два-три.
И дым развевается, едок и прян,
и память уже застилает туман.
Прохлада змеей заползает в нутро...

Раздуй эти искры, и ритмы утрой.
Пускай это будет всего лишь игра,
и с неба несётся лишь галочий грай,
и дождь, он бы смыть наносное помог.
И снег, словно с белого сада дымок.