Не знаю, может это счастье, а может быть, наоборот,

Когда на крохотные части холодный ветер душу рвёт.
И, осыпаясь позолотой, шуршит в ногах моих, клубит.
Бледнеет день за поворотом, уходят призраки обид.
Озноб сливается в прямую и остывает жар в груди.
Уж как-нибудь перезимую, уж что-то будет впереди.
Тоннель, а может семафора зеленоглазый огонёк;
И шелест ветки тонкокорой вкруг заполощется у ног;
И замурлычет в подземелье ручей, зажмурившись на свет.
И время что-то перемелет, а может быть, совсем и нет.
Не знаю, ничего не знаю и знать нисколько не хочу.
Не трепещу и не стенаю – срываюсь с ветки и лечу.