Привет тебе, искусство пошлых дней!

Привет тебе, искусство пошлых дней! 

(цикл стихов)

***

Ах, как трудно быть поэтом,

здравомыслящим при этом.

всё учесть - биткойны, сленги,

в кошельке считая деньги.

На соперников коситься

да притом над рифмой биться.

Обивая все пороги,

простаков сшибать с дороги.

Желчью исходить немалой,

поминутно бредить славой.

Стиль навек изобретать,

Сквернословить, словно тать.

Философствовать за гранью,

 упиваться броской дрянью.

А потом в конце концов

отправляться в край отцов.

***

Ты постигаешь магию блудную -

нечистый разжигает аппетит,

а я по-человечески тоскую

в разъятых снах твоих кариатид.

Прицельный возглас, цепкая рука

тебя ведут к доступному величью.

Бесстрастно из расхожего клубка

рождаются хоралы или спичи.

Сомнения всеядностью поправ,

признанья ждёшь неистово и зычно -

неистребим горячий конский нрав

стегать копытом по мостам привычным.

И…сердцем в снег. Тотальная зима.

Окупится заряд душевной лени

игрою барабанящей ума,

ужимками весёлых привидений.

Стихия слов темна и глубока -

тяни за лямки истину любую,

но тучная пресытилась строка -

не время куролесить вхолостую.

Сорочья забава

Оставьте пуговку сороке,

блестящий маленький кристалл, -

когда-то царь их белобокий

той райской пуговкой играл.

На свет смотрел и забавлялся,

приставив пуговку к глазам-

в роскошных блёстках мир качался,

не расположенный к слезам.

С тех пор в душе сорочьей гулкой

стеклянный блеск, стеклянный гам-

то чувств восторженных скорлупки,

то боль своих, сорочьих, драм.

Трещит сорока без умолку,

строчит весёлый пулемёт.

Из ближней рощи (было б громко)

ей стуком дятел поддаёт.

Нашли забаву. Меркнет мир

под этот "благовест" сорочий.

Трещётка - вечный конвоир.

Пульс жизни смят и обесточен.

Но все довольны и вполне

заменой жизни суррогатом-

разумнее залечь на дне,

чем ощущать себя солдатом.

Без пуговки сороке пусто,

и как-то дремлется не в лад.

Причём здесь истина, искусство?

Таков её сорочий склад.

Оставьте пуговку сороке -

вы угодите ей вполне.

К чему ненужные упрёки?

Поговорим о старине.

По поводу

Пожалуй, стоит осознать, где что болит,

кто умер с верой, горькой и бесстрашной,

за тех, кто нынче много говорит,

но въяве нем, где всё своё - не наше.

Вам "жизнь скучна, когда боренья нет"

за скудный поэтический бульончик,

вы сбились в стадо, знаменуя цвет,

цвет жизни вашей, рожицею в пончик.

Застили свет "обширностью ума",

все мировые вылизав помойки,

вам не страшны сума или тюрьма -

у вас друзья и братья из-под стойки.

Кто ж вас сегодня, вещих, обвинит?

Жизнь  лишь довески, мерзость мутных буден.

Она как в землю вторгшийся болид:

всех примирит и что почём рассудит.

Тусовщики, "герои", размазня,

иронией потрёпанные  кланы,

порода развращённого "барья",

постигшего лишь ценник ресторанный.

Как где-то ахнет - вы скорей под спуд -

продажной демократии витии.

- Что за народ! Он бесконечно глуп,

и мы его задёшево купили.

Освоившись в пенатах простаков,

где каждый чих ваш чествуют во благо,

везде вам дом - трибуна остряков,

и по "уму" и почесть, и награда.

Все ваши "гы…"- насмешка над судьбой,

смотрящих в рот вам,  глупых и бескрылых,

ведомых не "пленительной звездой",

а лживым бредом школеной кобылы.

Вера Тугова, 2020

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 154244 от 29.05.2020

0 | 3 | 719 | 26.04.2024. 23:23:14

Произведение оценили (+): ["Александр Владимирович Флоря"]

Произведение оценили (-): []