Скажите же, за что благодарить?

Всевышнего ответ нам непреложен (не приложен)?

На скрепах жизни: быть или прослыть

ознобом, пробегающим по коже?

Какая-то двусмысленность, черта

под этим ветхим божьим одеялом -

и ты не тот, и я теперь не та,

так стоит ли смотреть за перевалы?

Там только музыка, и клён стучит в окно

корявым пальцем мутной непогоды,

где всё былое скручено давно,

а скучный вечер воздвигает своды,

былых повествований манифест

под шум и плеск людского окаянства.

Останется лишь одинокий крест

на все четыре стороны пространства.

Пусть рядом доморощенная рыбь

глаза таращит в сонные глубины,

прилюдно заявляя: "Я-то глыбь,

а рядом мелочь, узенькие спины".

Себя самооценкой не тревожь -

подумай прежде, обнажая раны,

и убедись, что и вокруг, и сплошь

не все самоубийцы и болваны.

Рассудочность - извечная строка

на уровне инстинкта и дороже

внезапных откровений из песка,

на стигмы отчуждения похожих.

А  жизнь  плывёт меж этих берегов -

от искры познаванья и сомненья

до бонвиваньих скрученных рогов

в безумной силе самоутвержденья.