А. С.

Мартовская весна,

гулом земля поёт.

Поберегись от сна,

топит ослабший лёд.

Крошит на сроки срок

лагерная весна.

– Пора заучить урок,

какого тебе рожна,

чтоб по команде «встать»

слёзы лились ручьём!..

Душу ворует тать,

сравнивая с жульём.

Повремени, зэка,

смерть у тирана есть,

будет гулять века

эта благая весть.

Только тебе с того

в памяти номер вшит.

И если ты не тово,

лучше не ворошить.

Тож не собьёшь в слова.

Жди, пока твой черёд

выйдет. Господь сперва

мучеников берёт.