Шестнадцатого февраля

Пили скотч. Говорили о главном.

 

Вспомнились тополя

в мае под Ярославлем:

Как же тот пух летел

сказочным летним снегом.

Молодость ищет тел

с чувственным оберегом.

 

Жизнь – это наш капкан

с разным порогом боли.

Много капканов-стран

для перекатной голи.

 

Вспомнился 5-й класс.

Август. Поездка в Киев.

Дядькин винил и джаз;

там были все другие…

 

Пили, не торопясь.

Сколько сплеталось жизней

в странную судеб вязь.

 

С временем всё капризней

люди к себе самим –

ищут комфортной тени.

 

Так вот и мы сгорим, –

в белом огне сирени.

 

Мальт по глазам разлив

вспомнили песни детства

солнечный тлел залив.

 

Скотч не плохое средство,

чтобы забыть свои

видимые проблемы:

не покидать колеи,

стиснув зубами клеммы,

ехать своим путём

к камню, где три дороги...

и, убедившись в нём,

руки умыть в итоге.

 

Сказочная тоска

в облике синекуры,

под аромат мяска, –

время снимать шампуры.

 

Пили с друзьями скотч.

Радовались, горевали.

Мир погружался в ночь –

пьяную генацвале.