Асфальта тёмная вода
течёт упруго под ногами...
Мы заболели городами
с рождения - и навсегда.
На голубиных площадях,
на тополиных перекрёстках
знакомым почерком набросан
наш общий распорядок дня.
От первого трамвая - до заката,
до мягких фиолетовых теней,
от Соколиной горки до Филей
ползущих паутиной узловатой,
до Окон, пламенем объятых
лучей последних и огней.
Освобождённых от забот,
по лабиринту сонных улиц
нас поведёт автопилот.
И невозможно разминуться
с зовущими сигнальными огнями,
с закрывшими закатный горизонт,
не знающими моря кораблями.
Дворов знакомые причалы;
многоквартирные суда
скитальцев раздражённых и усталых
на палубах паркетных укачают,
уговорят, что горе – не беда.
И островков бульварных тишина
усталость снимет и ладошкой клёна
остудит лоб, и листьев свет зелёный
наполнит улицы вечерние до дна.
Листва, немного пошептавшись с ветром
и звёздами над мачтами антенн,
как кислород из CO2, наверно,
налепит снов из мыслей сокровенных,
и темнота заплещется размеренно
о парапеты пропылённых стен.
И город улыбнётся, засыпая.
До первых птиц. До первого трамвая…