Х  Х  Х

Не беру ни перо, ни кисти,

Даже лень шевелить рукой,

Потому как приходят мысли,

Что пора бы и на покой…

На березе пустой скворечник,

Ни синицы в нем, ни скворца.

На старинной иконе вечник

Николай похудел с лица.

Конопляного нету масла,

За плетнем над худой травой

Бьется клен головой о прясло,

Золотою соря листвой.

Здесь бы только и метить кистью,

Как по воздуху вдоль жердей

Золотые слетают листья

Словно вести из волостей;

Тут и задник такой, что надо:

Поле, птица, холмы, вода.

Но не пишется. Вот досада.

И не хочется. Вот беда.

"Острый угол" -- 2087