Поэт, ты знаешь, рифма - ложь.

Наркотик, сладкий бред.

Ответь, поэт, зачем ты лжёшь?

И вот его ответ:

- Мне радостно, когда слова

находят парный звук.

От смыслов - кругом голова,

иллюзий рвётся круг.

И хаос радостей, тревог

сплетается в ажур.

Мысль мчит по серпантину строк -

летит во весь аллюр…

Сбивается на шаг… озноб

в пустеющей груди.

И питекантроп морщит лоб: -

 А что там впереди?