Тополь облетает, облетает,

тает крона с каждым днём сильней,

а моя печаль  всё прибывает

с убываньем быстротечных дней.

Осень. Осень жизни. Осень взглядов.

Осень всех надежд на яркий взлёт.

Думаю, вам объяснять не надо

то, что каждый знает, каждый ждёт.

Рвался. Ликовал. Стремился ввысь и

любовался праздником листвы.

И вдруг понял, что во всём зависим –

да, во всём! – от времени, увы.

Что не нами создан мир, не нами.

В мире этом и мороз, и зной.

К слову,  беспощадная цунами

создана системою иной…

Тополь облетает, облетает,

тает, остаётся, как скелет,

голых веток серенькая стая

в небе, где царит лишь серый цвет.

Небосвод затянут серой массой.

Ни ветринки.  Ни стрижей лихих.

Я себе казался неким асом,

мастером строки, а тут – притих.

Осень. Осень жизни.  Да, предзимье.

Час настал и замер даже Крым.

Думалось, в любви неотразим я,

да любовь, и та, прошла, как дым.

Наступила ясность? Вряд ли. Просто

осознал вдруг жёсткость всех времён.

Ах, как море было купоросно,

небо бирюзово, я силён!

Ах, как было!  Было, было, было!

Лето жизни!  Солнечная даль!

Память ничего не позабыла,

потому и множится печаль.

Потому и грустно перед фактом,

что мы часть, а не творцы систем,

и часы с неумолимым тактом

это нам напоминают всем…

20-11-2019